Estoy en sequía, compañera. No hay quién me saque esta desazón y me lleve a las trincheras. Me aparté de mi sendero pedregoso cuando el astro Sol pretendía envolverlo todo. Me sumí en la más secreta oscuridad creativa como cuando pretendía un séquito de hormigas. ¿Y mi tinta, estimada? ¿Sabes dónde la dejé? en qué oscuro cajón se halla esperado a su diestra amiga.
Aquí estoy viejo árbol, vivirás para mi como para nadie, cuando vuelva a ser yo, cuando vuelva a mi; cuando el tiempo no seque los recovecos de mi alma, ni sienta vacío cada suspiro y tenga valor, nuevamente, alguna de mis letras.
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